Escritura automática - Pablo

En el tugurio
En el enlace
En el palacio hecho de muerte
En el paleolítico coleccionando baldosines
En el análisis sintáctico deambulante
En el autobús de odontólogos ontológicos de Alicante
En el espacio sin tiempo añadiendo nada
En el cítrico admirado por los portadores
En el estadio
En el estudio
¿Es este tu dios?

Adiós, hidratos de carbono, cabrón no

Escritura automática - Adrián

Dale al invierno un aprobado. Es frío, tímido y un poco antisocial. Camina envuelto en mantas y solo abre la boca para comer castañas. Pero el invierno junta a los amantes bajo un mismo fuego, con sendas tazas de cacao caliente, fundiéndose su dulce vapor con la respiración única de las bocas. Dale un aprobado al invierno, los paisajes son como nubes que condensan ciudades, elevándonos al éxtasis. Dale al menos, par die, un aprobado, es una estación imperfecta, sí, pero al menos se esfuerza.

Pancreator Manchú (Cadáver exquisito)

Cuando reímos, no pensamos
es la desgracia trágica de la felicidad,
el recuerdo se pierde en los momentos que no queremos olvidar.

Como olvida la hormiga su sombra confundida por las huellas de sus pies,
rodando en una habitación azul claro, casi celeste como las escamas de Aguirre,
esa fea calavera que se olvida en el olvido de una cuerda verde.

así, colgada como dos orcados,
bajo la lluvia
median el tiempo con los injundiosos lamentos

Lágrimas, destellos, sombras
el hombre frente al espejo, un extraño
que se adecua a la naúsea

mentira más grande no ha nacido:
todo hijo de vecino
me pone la polla férrea

Con dichosas propiedades del metal,
el thrash metal y las catedrales
góticas, sin destino, sin final.

Goticas, gotitas y gotines ¡Celemines!
oxímonon impenetrable de tugurios
que se arrastran tras su triste figura

...

Cadáver exquisito 14/02/2014

Cadáver exquisito de una tertulia poética


Camino por el etéreo sendero del viento
subo, bajo, el silencio más íntimo es la brisa
bajo, subo, la sonrisa es una rejilla que filtra el aire

Ese aire de aquel camionero de Tordesillas
oh, cuan ansioso se encontraba D.Linch
el día de su vespertina muerte roja

Con el extraño seño papal
estaba inscrita la carta
y podía leerse al final: "Don Juan Carlos, rey de España" :P

¿Rey?¿de qué lugar?¿Por qué tal farria?
Nadie dice lo que todo el mundo piensa
los lujos de puta, a la mierda.

Lo que ellos creen que ignoran
hace monótonas las horas,
para las que son de Epicuro la cerda

La cerda que no era una zarria,
añadiéndole su gotita de enjundia
mutilando la militancia bancaria metafísica

Que se cernía, cual yegua sombría
persistiendo,
traficando con una Nada Dorada de viejos mundos.

...

Indolente nostalgia